Las máscaras no se distinguen
a mi vista.
Yo veo detrás,
adentro,
alrededor,
aparte
de la tapa
que te pones
encima de tu esencia.
Las apariencias engañan
pero yo no sé de ese juego.
Sólo sé de la verdad,
que se me expone
desde el interior
de ti
y de cada ser.
Y en tu ser
hay una luz que brilla,
una bondad sencilla,
que no me ha dejado
desde el momento en que la vi.
Y si tú quieres ocultar
tu pura belleza
de mi…
pues, mala suerte.
Que ya conozco
la divinidad
en ti.
Dicen que una foto
vale mil palabras.
Pero ni mil fotos
pueden reemplazar
a dos pequeñas palabras:
” t e q u i e r o.”
Pero tú eres pintor
y yo soy la poeta.
Ambos artistas
pero la forma de expresar
es tan distinta
que nos hacen falta
tanto letras como colores.
Y al final, no tenemos
ni un dibujo
ni un poema.
Solo un caos de lenguaje
sangrado encima de un lienzo
que, según mi punto de vista,
mejor habría quedado en blanco.
Pues, ¿qué es lo que vale
una palabra, entonces?
Bueno.
Como todo el arte
la belleza se define por
el observador.
[21-October-2007]
Mis manos,
sucias con mi propia sangre,
no se limpian.
Agua hervido.
Jabón industrial.
Un galón de lejía.
Ningún elemento terrestre
se le puede quitar la sangre
a las manos que rompen
su propio corazón.
Yo soy una paradoja
y tú eres
el contrario
de mi contradicción.
Si yo soy el sol oscuro
tú eres la oscuridad brillante.
El negro diamante.
Y en eso está
nuestra atracción.
La fatal distracción
del eclipse total.
Porque la luna no se debe
conocer al sol.
Se pierde el control.
Y aquí estamos
en la sombra de los planetas
que escriben nuestro destino
en lo cual
tú no crees.
